Documentos revelan cómo la policía se infiltró en las aulas universitarias días antes del Festival de Avándaro. Los agentes vigilaron cada movimiento del “Woodstock mexicano”.

Tres días antes de Avándaro, los agentes ya estaban entre ellos. La orden llegó desde la Dirección Federal de Seguridad (DFS): infiltrarse entre los estudiantes que planeaban asistir a un festival de música que comenzaba a parecerles sospechoso. Enviaron a los policías más jóvenes, aquellos que aún podían confundirse entre los universitarios de cabello largo y mezclilla deslavada.

El día más agitado para los espías fue el 10 de septiembre de 1971. Desde el mediodía, los agentes se colaron en los pasillos de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, desde ahí vieron colgados los primeros carteles que anunciaban: “Festival de Rock y Ruedas en Avándaro”. A las cuatro de la tarde se trasladaron a la Preparatoria Federal Popular de Tacuba, donde reportaron que varios profesores habían suspendido clases: “los alumnos se marchaban en camiones al festival”.

Más tarde pasaron a la Preparatoria No. 7, en donde aprovecharon, según su reporte, para espiar el certamen de Señorita Simpatía. Los agentes, fieles a su minuciosa burocracia, anotaron hasta los nombres de las participantes: Margarita, Rosita y Mercedes. También consignaron un dato que parecía encender las alertas: “El 40 por ciento de los estudiantes viajará mañana a Avándaro”.

Cuando cayó la noche, los infiltrados se movieron a la Preparatoria Popular, en la calle Liverpool, de la colonia Juárez. Dicen que observaron cómo grupos de jóvenes cargaban unas pick-up con mochilas, cobijas y casi se puede leer el tono de escándalo en sus letras: “y botellas de licor y cartones de cerveza”. También que traían pegadas calcomanías que decían “amor y paz”, una consigna popular en esa época asociada con el movimiento hippie.

Así lucían los boletos para el Festival de Rock y Ruedas de Avándaro | Especial

Estos espías no lograban entender aún que los muchachos estaban a punto de vivir el momento más icónico de la historia del rock mexicano: el Festival de Rock y Ruedas de Avándaro, organizado por dos empresarios jóvenes llamados Eduardo López Negrete y Justino Compeán, vinculados al sector publicitario.

El evento que nació como una carrera automovilística, terminaría en una celebración masiva de música, juventud y rock. Avándaro reunió a más de 150 mil jóvenes en los bosques de Valle de Bravo, Estado de México, donde corearon las canciones de bandas como Los Dug Dug’s, El Epílogo, La División del Norte, Tequila, Peace and Love, El Ritual, Los Yaki con Mayita Campos, Tinta Blanca, El Amor y Three Souls in my Mind, entre otros.

Para el gobierno de Luis Echeverría Álvarez esto fue un “aquelarre psicodélico” y las descripciones delirantes de los espías son prueba de ello: dicen que las mujeres bailaban en topless, se promovía el amor libre y que se podía apreciar un “inmenso hongo de humo” con un olor desagradable producido por el exceso de consumo de la mariguana. Incluso aún hoy no se sabe qué metodología utilizaron pero consignaron que 70% de los asistentes consumían drogas.

Medio siglo después, en los informes policiales de Avándaro se leen notas obsesivas, absurdas y llenas de prejuicios que retratan el desprecio del Estado frente a su juventud surgida tras la masacre de Tlatelolco en 1968.

Esta es una colaboración de ARCHIVERO para DOMINGA, con fragmentos de los archivos de inteligencia y testimonios de quienes lo vivieron. Historias como estas demuestran que en México, la verdad oficial siempre está en obra negra.

Luis Echeverría Álvarez fue presidente de 1970 a 1976 | AP

​López Negrete, el publicista artífice del festival de Avándaro

Diez de septiembre de 1971. Faltaban apenas 24 horas para que empezara el Festival de Rock y Ruedas de Avándaro, y el gobierno ya tenía un expediente completo de los organizadores. No sólo sabía quiénes eran: también tenían sus domicilios, teléfonos y hasta el piso exacto donde vivían.

Los documentos de la DFS son una radiografía de la paranoia que se vivió antes del evento. Estos archivos permiten reconstruir cómo Eduardo López Negrete, un publicista de 36 años, egresado de la Universidad Iberoamericana y organizador del evento, fue interrogado por las autoridades unas horas antes.

López Negrete declaró ser el director general de Promotora GOSA, la empresa encargada de organizar el festival de rock y carreras, autorizado unos días antes por las autoridades competentes en Avándaro. Aquel día dijo que el evento estaba perfectamente organizado y que el encargado era Justino Compeán, quien se había encargado de conseguir patrocinadores y espacios comerciales.

El Departamento de Concesiones lo dirigía Rafael Fernández y era el encargado de asignar permisos a vendedores y distribuidores de alimentos o artículos promocionales. También estaba el Departamento de Carreras, la parte automovilística del evento, que estaba bajo la supervisión de David Dagrosa, quien debía coordinar cronómetros, bandereros e inspecciones de pista.

El predio de diez hectáreas donde se llevaría el evento lo había cedido Eduardo Abarte, en representación de la Junta de Mejoramiento Cívico, Moral y Material de Valle de Bravo, y ya contaba con diez fosas sépticas “para las necesidades fisiológicas de los asistentes”.

Los documentos también mencionan la instalación de templetes para las cámaras de televisión y un escenario central para 12 bandas programadas. Incluso se habían pedido 150 mil cocacolas, 240 mil cervezas, 170 mil sándwiches y 100 mil cajetillas de cigarros para que no hicieran falta alimentos, bebidas y humo. A cien metros del predio principal habría un local donde se venderían y la seguridad estaría a cargo de 200 elementos civiles del Estado de México.

También dijo que el propósito del festival era “promover e impulsar el deporte del automovilismo en México” y que la forma de lograrlo era combinar las carreras con conciertos de rock “para que los asistentes no se aburran”.

La idea le vino a López Negrete al ver los autódromos de Europa y Estados Unidos, donde el ruido de los motores se mezclaba con el de las guitarras eléctricas. En su declaración explicó que esos festivales no tenían otra intención que generar “dividendos monetarios satisfactorios”, tanto para los organizadores como para el municipio que los hospedaba. Ninguna mención a la política o al rock.

En los informes se incluían obsesivas, absurdas y llenas de prejuicios de la juventud de aquella época | Archivero

​La narrativa de la prensa y los espías nunca habló de familias y niños

Los grupos de jóvenes comenzaron a llegar desde el día 10 de septiembre. Las carreteras estaban atestadas de autos e incluso de gente caminando con mochilas al hombro. Otros llegaban en autobuses de pasajeros que portaban carteles con leyendas de “amor y paz”, anotaron los agentes, mientras se escuchaban desde adentro grabaciones “de música moderna a alto volumen”.

Según los reportes policiacos del Estado de México, el día 11 de septiembre de 1971 –el día del evento–, desde temprano comenzaron a concentrarse más de 100 mil asistentes, la mayoría jóvenes de entre 15 y 25 años, provenientes de la Ciudad de México, el Estado de México y Guadalajara.

Y cómo los espías siempre sospecharon que realmente podía ser un evento político, desde temprano empezaron notificar hasta a la Secretaría de Gobernación los nombres de algunos asistentes riesgosos: entre ellos Arturo Zama Escalante, detenido en 1968 por su participación en el movimiento estudiantil y del periodista Jorge Meléndez, a quien asociaban con el Partido Estudiantil Socialista de Economía, entre otros líderes sociales de la época.

La mayoría de los asistentes a Avándaro eran jóvenes de la Ciudad de México, Estado de México y Guadalajara | Colección Carlos Monsiváis

En una conversación con Jorge Meléndez, me dice que de hecho ese día asistió a Avándaro porque entonces era reportero del periódico El Universal y quería hacer la cobertura del evento.

—Cuando llegamos al festival había una cantidad de gente que no tienes idea, pero impresionante. Eran miles de personas, la mayoría eran familias.

Le digo que me sorprende porque la narrativa de los espías y de la prensa siempre fue que eran jóvenes.

—No, no, eran familias, familias, así como te estoy diciendo. El papá, la mamá que iban a escuchar rock y a llevar a sus hijos para que supieran que era el rock porque por ese entonces estaba prohibido.

Al festival también acudieron familias: hijos, mamás y papás que querían inculcar la música rock | Graciela Iturbide

Meléndez dice que las narraciones fueron exageradas. Y es que sí, los agentes de la DFS no escatimaron en adjetivos y relataron que, desde las 6 de la mañana, los jóvenes estaban desbordados. “Se observó que diferentes grupos de los asistentes, dado su estado de incoherencia, llegaron a desbordarse, a lo que los organizadores no se oponían, al contrario, ellos los animaban”.

Cada hoja es más exagerada que otra, y también más revictimizante. Cuentan que los organizadores pedían a los asistentes, a través de los micrófonos, que consumieran sus propias drogas y que las repartieran entre “sus hermanos [amigos] para que en esto se ayudaran unos a otros”.

También escribieron que a partir de las 3 de la tarde un helicóptero sobrevoló Avándaro y que entonces los jóvenes comenzaron a abuchearlo. Anotaron que los asistentes pensaron que se trataba del gobierno. Los organizadores les hicieron saber que no temieran, que todo estaba en regla con las autoridades y que, por lo tanto, no debían hacer caso de esos aparatos.

Pero luego se dieron cuenta de que realmente era un helicóptero de una marca de discos. Los jóvenes de cualquier manera se enfurecieron y gritaron: “¡Que se retiren los helicópteros porque son del gobierno y son los que hacen propaganda de los discos norteamericanos!”.

Según la DFS, en su versión exagerada de los hechos, los organizadores entonces dijeron: “Mándenlos a chingar a su madre”. Desde el helicóptero comenzó a caer propaganda de la marca de discos y según los infiltrados desde las bocinas escucharon que les dijeron la “usaran para limpiarse las nalgas”.

Ese día la cocacola se vendió en dos pesos, las cervezas en dos, los sándwiches sencillos en el mismo precio y los cigarros a un peso. A las 11:30 de la noche, el grupo Peace and Love interpretó la última pieza del programa, con lo que se dio por terminado el festival.

Las narraciones afirmaban que los jóvenes estaban «desbordados» desde primera hora de la mañana | Colección Carlos Monsiváis

La narrativa de unos verdaderos ‘hippies’

Sin embargo, fue hasta el día siguiente que los infiltrados de la DFS reportaron con lujo de detalle y licencias narrativas lo que supuestamente se vivió en Avándaro. “Se hace notar que hay algunas banderas nacionales, pero en el lugar donde se encuentra el cuadro del escudo del águila y la serpiente aparece un símbolo hippie”, inicia el reporte del día siguiente.

Dijeron también que durante el evento se quedaron a dormir unas nueve mil personas en tiendas de campaña, en su mayoría improvisadas con sarapes, trozos de plástico y ramas, construyendo la narrativa de unos verdaderos hippies. Que las chicas se desnudaron y que incluso se incendió una camioneta con placas de Illinois. Que en algún momento un joven se apoderó del micrófono y expresó: “¡Jóvenes mexicanos, hay que seguirnos drogando, amor y paz!”.

Incluso hicieron cálculos matemáticos: “Se calcula que un 70% de los concurrentes está drogado con mariguana, semilla de peyote, tíner y cemento”.

Tal vez uno de los documentos más explícitos es la hoja donde los agentes narran que cuando el grupo Sociedad Anónima estaba tocando, los jóvenes se emocionaron y empezaron con sus exhibiciones de striptease, y que además comenzaron a tener relaciones sexuales en el lago de Avándaro y en una zona de riachuelos a unos 500 metros de la explanada principal del concierto.

“Se registraron varios conatos de riña entre algunos jóvenes, principalmente por el consumo de bebidas alcohólicas y drogas. También se reportaron desmayos y crisis nerviosas entre las mujeres asistentes”.

El periodista Jorge Meléndez desmiente estas versiones:

—Había cuates fumando mota pero no eran la mayoría. Era una minoría la que estaba fumando. Y es que parece que la autoridad se esforzó en estigmatizar a los jóvenes, no sólo en papel si no dando órdenes desde la presidencia de Echeverría —dice.

De hecho, a ellos en el periódico no los dejaron publicar la crónica real de lo que sucedió y que era muy diferente a la narrativa oficial.

—Nosotros llegamos con nuestros textos ahí a El Universal y nos dijeron fuera, que no se podía publicar absolutamente nada. De hecho, en ninguno [periódico] se podía publicar nada.

No quedó de otra que decir: “Pues ni modo”.

—Y no podías publicar en ningún otro lugar, porque todas las publicaciones recibieron órdenes de la presidencia —dice.

Meléndez asegura que quien lo orquestó fue el encargado de la comunicación de presidencia, Fernando M. Garza. Precisamente, el que había sido el portavoz cuando ocurrió la masacre del 2 de octubre de 1968.

Testimonios desmintieron los relatos que mostró la prensa del festival | Graciela Iturbide

​Avándaro fue el escenario perfecto para la cacería de brujas de Echeverría

Para el 13 de septiembre, en la Secretaría de Gobernación recibieron el informe de José Manuel Godoy Gómez, director de Turismo del Estado de México, quien intentó lavarse las manos. Dijo que el evento provocó una severa alteración del orden público y que las autoridades locales se vieron rebasadas por la magnitud del acontecimiento. En su informe se lee que la asistencia superó las 180 mil personas, que se registró un desorden generalizado, consumo excesivo de bebidas alcohólicas y drogas, actos inmorales, y que se presentaron 600 casos de intoxicación.

Pero lo peor, dijo Godoy Gómez, es que la imagen del Estado de México había quedado profundamente afectada. Incluso llevó una lista de los precios de las drogas que se vendieron en el festival y variaba según su tipo y calidad: marihuana entre los 10 y 25 pesos por cigarro; píldoras alucinógenas de cinco y 15 pesos cada una; “pastillas conocidas de LSD” a 50 pesos por unidad.

Que los asistentes durmieron como animalitos: en el lodo y en tiendas improvisadas. Que éstos se encontraban desnudos o semidesnudos y que hubo “espectáculos inmorales”, sin que nadie interviniera para evitarlo.

Las direcciones editoriales prohibieron escribir sobre el Festival Avándaro | Graciela Iturbide

Jorge Meléndez dice que ese 13 de septiembre sólo periódicos amarillistas como Alarma! y la revista Alerta se animaron a publicar lo de Avándaro, con encabezados que decían: “El Infierno en Avándaro: encueramiento, mariguaniza, degenere sexual, mugre, pelos, sangre, muerte”. Al interior apuntaban que en Avándaro se había registrado la más infame explotación de los vicios de una juventud enferma y engañada. Muy acorde con el discurso echeverrista.

Pero hubo otra peor: la gaceta de la Juventud Inconforme Positiva, un grupo de ultraderecha, aseguró que aquella tarde en Avándaro hubo:

*Miles de depravados que se desnudaron y drogaron.
*Se consumó un aquelarre psicodélico.
*Striptease al aire libre con prostíbulos.
*Lluvia de drogas y mariguana.
*Hubo dos muertos; dos descabezados; muchos intoxicados con drogas; decenas de violaciones y estragos.

Los medios que hablaron de Avándaro seguían el discurso del gobierno de Echeverría | Especial

Concluyeron que el caso Avándaro era el más grave escándalo de los últimos años y que jamás se había ofendido a México con semejante indignidad. “La juventud mexicana, irritada y cansada de la represión, perdió la dignidad humana”. Sin embargo, para Meléndez, todas esa narrativa vino del gobierno de Echeverría, quien prácticamente repudiaba a las juventudes tras la masacre de 1968. Avándaro fue el escenario perfecto para la cacería de brujas.

Meléndez recuerda que, tras los hechos de Avándaro, en la tribuna de la Cámara de Diputados Roberto Blanco Moheno –experiodista y diputado priista– solicitó cárcel para todos los que estuvieron en Avándaro. No lo logró.

—Lo que hizo Avándaro fue que despertó a mucha gente que quería saber qué era el rock, papás que decían ‘pues te voy a llevar para que veas qué es el rock’. Porque acuérdate que estaba prohibido… que era del demonio.

Antes de ser el asaltante de bancos más buscado, Alfredo inició su historia en pleitos de cantina, fiestas de pueblo y ráfagas humeantes que lanzaba desde su automóvil guinda.

Cuando los agentes de la Dirección Federal de Seguridad (DFS) se instalaron en distintos poblados de Guerrero para tratar de entender, a través de amigos y enemigos, quién era Alfredo Ríos Galeana, se llevaron una gran decepción: no era más que un ebrio y un buscador de pleitos de cantina.

El informe que firmó el comandante Roberto Quintero Vieyra es hoy una especie de biografía en la que los agentes reconstruyen, a través de testimonios de viejos conocidos, los escándalos pueblerinos del que ya era considerado el asaltante de bancos más famoso de todos los tiempos. Para ese entonces había robado 26 bancos en el Estado de México, había sido detenido y encarcelado en el Centro de Readaptación Social en Hidalgo, del que se terminó fugando.

En diciembre de 1981 logró introducir desde el exterior un mástil metálico de siete metros, como los que se usaban para sostener las antenas de televisión en las azoteas de los años ochenta. La pieza había sido rellenada con cemento para darle peso y rigidez. Con ayuda de cómplices dentro y fuera de la cárcel, lo colocaron contra el muro del penal. La combinación de su longitud y solidez permitió que Ríos lo utilizara literalmente como puente para trepar el muro perimetral.

Alfredo Ríos Galeana fue considerado el asaltante de bancos más famoso de todos los tiempos. | Archivero

Una vez prófugo, la policía de espionaje montó un operativo de vigilancia encubierta en marzo de 1982, en el lugar donde Alfredo Ríos Galeana había nacido y al que tenía la debilidad de regresar: Arenal de Álvarez, una pequeña localidad costera de Guerrero que se extiende entre el cauce del río Atoyac y el océano Pacífico, rodeada de manglares, esteros y playas abiertas al mar.

A pesar de que toda la policía del país estaba detrás de su paradero, según el informe, el 13 de marzo de 1982 Ríos Galeana llegó en un carro de lujo a su tierra.

No podía resistirse a la fiesta: era la boda de una de sus primas y, como no se permitiría quedar mal, se había apuntado como padrino de música. Esa noche se emborrachó y bailó con todas las primas al son de la banda de viento que tocaba piezas del estilo Chile Frito, muy popular por allá.

Sólo una semana después de organizado el operativo, Ríos Galeana regresó a Arenal de Álvarez. Cerca de las diez de la noche se metió directamente a un billar de un viejo amigo, Jorge Cabrera, y pidió una botella de mezcal. Cuentan los borrachos que, cuando se fue del lugar, se subió a su carro, un Chrysler LeBaron color guinda con interiores de terciopelo, considerado muy lujoso en esa época.

La escena se quedó grabada como una hazaña: mientras manejaba con una sola mano, tomó un rifle AR-15 del asiento de al lado, lo sostuvo con la otra y lo sacó por la ventana. Ríos Galeana, el hombre más buscado del país, gritaba y reía cuando de pronto empezó a disparar una ráfaga de tiros para anunciar que ya se iba.

Los pobladores declararon que Ríos Galeana se sentía tan protegido en su pueblo que incluso a veces llegaba acompañado de su madre, a quien conocían como La Güera María, y de su hijo de apenas doce años. Les gustaba exhibir que finalmente había triunfado. La gente contaba que La Güera se había ido de Arenal de Álvarez con Alfredo muy pequeño, rumbo a la capital, para huir de la miseria. Los carros, las armas y sus decenas de ahijados demostraban que lo habían conseguido.

Durante la investigación que montó la DFS en el pueblo, lograron reconstruir la ruta de aquellos días prófugo: primero llegaba a la cantina El Siete Mares, luego se pasaba a El Avispero, después al billar de su amigo Jorge Cabrera y finalmente a la casa de una tía que tenía un hijo adolescente de nombre Andrés. A este último, Alfredo le había regalado una guitarra que él mismo tocaba cuando estaba recluido en el penal de Hidalgo y que había mandado sacar tras su fuga.

“También se ha logrado saber que, cuando llega a Los Arenales, lo hace en dos vehículos, deja uno en la entrada para que lo protejan y también usa peluca.”

Esta es la historia de los primeros asaltos de Alfredo Ríos Galeana, del primo que lo traicionó y de su debilidad por El Arenal, el pueblo donde nació. Esta es una colaboración de ARCHIVERO para DOMINGA, que reconstruye este caso gracias a expedientes olvidados entre cajones y viejas oficinas públicas. Casos como este revelan que en México la verdad oficial siempre está en obra negra.

Así lucía el interior del Banco Confía, donde Ríos Galeana atracó. | Archivero

Durazo bautizó a Ríos Galeana como el “Enemigo Público No. 1”

En una caja del Archivo General de la Nación (AGN) hay un expediente poco revisado: es sobre los primeros años de Alfredo Ríos Galeana, un exmilitar y policía que al mismo tiempo era asaltante de bancos. Un hombre que hacía de cada golpe un espectáculo de precisión. El mito que se construyó en torno a que tras su espectacular fuga de 1981, fue bautizado por Arturo El Negro Durazo –entonces jefe de la policía del Distrito Federal–, como el “Enemigo Público número uno” de la nación, señalaba Ríos Galeana.

Pero fue su primo Evaristo Galeana Godoy, conocido en el bajo mundo como El Tito, quien contó a través de una declaración localizada en los archivos cómo se fue formando la primera banda de asaltantes.

El Tito declaró que él había crecido en el poblado de San Jerónimo de Juárez y su primo Alfredo, en Arenal de Álvarez, comunidades vecinas divididas por el río Atoyac. Durante toda la adolescencia trabajó en panaderías, mientras que su familiar había emigrado con su madre al Distrito Federal.

Relató que, en una de sus visitas, Alfredo le confesó que desde 1973 había sido nombrado sargento del Ejército mexicano. Le contó que utilizaba su cargo para robar automóviles junto a otros hombres: Alfredo Arciniega, Félix Palaciano y un cabo de apellido Guadarrama. Ríos Galeana presumía que estaban bien organizados y orquestaban los robos desde una lonchería en el Estado de México, El Molinito.

Sus favoritos eran los Volkswagen: prácticos, baratos y usados como taxis. Los robaban en colonias como Polanco, Las Lomas y Las Águilas, en el Distrito Federal. Luego los llevaban a Guerrero, donde eran vendidos sin preguntas incómodas.

A principios de 1974, El Tito fue invitado a unirse a la banda de robacarros en el Estado de México. El gusto le duró poco: fue detenido en abril de ese año y recluido en el penal de Lecumberri. Dos años después quedaría absuelto gracias a la defensa de un abogado especializado.

‘El Tito’, primo de Alfredo, formó parte de su banda de asaltantes. | Archivero

Cuando fue liberado, El Tito regresó a San Jerónimo de Juárez con su madre. Para entonces se enteró de que su primo Alfredo había sido nombrado comandante de la policía en Santa Ana Ixtlahuatzingo, Estado de México, y que estaba bien conectado con el alcalde. Con todo y sus antecedentes penales, Alfredo lo colocó como subcomandante de las fuerzas armadas del pueblo.

Recordaba que, para marzo de 1978, Alfredo ya había ingresado a las filas del Batallón de Radiopatrullas del Estado de México. La corporación surgió en los años setenta como un cuerpo policiaco especializado en patrullaje rápido y respuesta inmediata. Con vehículos equipados con radio y armas largas, representaba –en el discurso oficial– la modernización de la seguridad pública. En la práctica, pronto se convirtió en un grupo con enorme poder operativo y escaso control institucional.

Muchos de sus integrantes fueron vinculados a extorsiones, protección a delincuentes y participación directa en asaltos bancarios. El más famoso: Alfredo Ríos Galeana. Según El Tito, desde ese puesto aprendió a vigilar cómo operaban los bancos y descubrió la escasa capacitación de los policías.

“Lo hizo sin despertar sospechas”, declaró.

Robaban fortunas de bancos y se escondían en Acapulco

En marzo de 1978, Alfredo Ríos Galeana invitó al Tito a cometer su primer asalto bancario. La organización siempre se planeaba en su casa, en la calle Filiberto Gómez número 36, de la colonia Ahuizotla, Estado de México. Generalmente, una noche antes robaban un automóvil en Polanco.

Para el primer asalto eligieron un Ford Maverick color verde, último modelo. Ese 26 de abril de 1978 se dirigieron al Banco Continental, en Tlalnepantla. Entraron haciendo un desastre. Lo primero que hizo Ríos Galeana fue desarmar al policía bancario y quedarse con su pistola calibre .45.

A gritos, mentadas de madre y amenazas de muerte, él y Florentino Vargas Díaz ordenaron a los presentes tirarse al piso. Su primo entró a la bóveda, donde rápidamente guardó el dinero en bolsas. Ese día se llevaron 700 mil pesos, de los cuales Tito recibió 100 mil: una cifra que le parecía una verdadera fortuna.

Durante cuatro meses se escondió en su pueblo, mientras su primo se dedicaba a comprar autos llamativos y pasearse con mujeres. Tito, aunque temeroso, ya conocía el olor del dinero fácil. Por eso, cuando Alfredo lo visitó, aceptó sumarse a nuevos asaltos. El 27 de septiembre de 1978, por ejemplo, cometieron uno de los atracos más célebres: llegaron al Bancomer ubicado frente a las Torres de Satélite. Usaron un Volkswagen azul robado.

“¡Esto es un asalto, nadie se mueva!”, gritaron.

Uno de sus cómplices reveló que Ríos Galeana reclutó a hombres originarios de Guerrero y muy pobres para delinquir. | Archiveros

A lo que siguió el mismo ritual: desarmar al guardia, tirar a los trabajadores al piso, entrar a la bóveda y huir. Ese día robaron 730 mil pesos que se repartieron en su casa del Estado de México. Después, los escondites también cambiaron: ahora se refugiaban en Acapulco, entonces destino de artistas y estrellas de Hollywood, donde derrochaban el botín en borracheras y mujeres.

El 15 de enero de 1979 asaltaron un Banamex. El 13 de febrero repitieron el golpe al Banco Continental. Finalmente, el 14 de marzo de 1979 serían detenidos Gabriel García Chávez, Florentino Vargas Díaz y Evaristo Galeana Godoy, primo de Alfredo, quien revelaría todos los detalles de los asaltos y aportaría la primera información biográfica de Ríos Galeana.

Ese día, Florentino Vargas declaró que Ríos Galeana reclutó a hombres originarios de Guerrero y muy pobres, como él mismo lo había sido.

Contó que lo conoció a principios de 1978, cuando trabajaba como pescador en las lagunas de Tuxpan. Relató que, una tarde, Alfredo –que andaba bebiendo y de parranda, como de costumbre– le pidió que le sacara unas mojarritas para comer.

Estuvieron riendo y comiendo juntos hasta que Ríos Galeana pareció compadecerse de él y le dijo que, si quería salir de la pobreza, tenía un trabajo para ofrecerle. Lo llevó con él a la Ciudad de México y, una vez ahí, le explicó que el “trabajo” consistía en asaltar bancos. Le dijo que era seguro, pues él había sido policía y conocía cómo se movían las cosas en el Estado de México.

Las fugas y capturas de Alfredo Ríos Galeana

En 1985, Alfredo Ríos Galeana sería recapturado en la capital del país tras varios intensos operativos de la DFS y de la policía. Sin embargo, no permanecería mucho tiempo bajo custodia.

En 1986 se fugó del Reclusorio Sur, nuevamente con apoyo dentro y fuera del penal. Esta fuga profundizó la percepción de colusión entre autoridades penitenciarias y su organización criminal. Volvió a ser detenido en 1987, pero logró escaparse de nuevo. Estas repeticiones de detención y fuga lo convirtieron en uno de los criminales más humillantes para las fuerzas de seguridad mexicanas.

Para 1989 fue arrestado por tercera vez en el Estado de México. A partir de ahí desapareció de la escena pública. Algunos testimonios apuntan a que viajó a Estados Unidos con identidades falsas.

Ríos Galeana fue arrestado cuatro veces, tras escaparse en tres de ellas. (Especial)

Según reportes periodísticos, durante la década de los noventa vivió en California bajo el alias de un pastor cristiano. Se hacía llamar Arturo Montoya y llevaba una vida aparentemente tranquila, predicando en iglesias y trabajando en oficios menores.

En 2005 el FBI lo localizó en Los Ángeles. Fue arrestado y extraditado a México, donde enfrentó finalmente sus pendientes judiciales. A diferencia de las décadas anteriores, ya no pudo escapar. Desde entonces permaneció preso hasta su fallecimiento en el 2019.

Luego de la matanza de 1968, el gobierno de Díaz Ordaz calificó de inmoral y expulsó del país a los actores del musical ‘Hair’. Venían de Broadway.

Cuando el telón se abrió, a las 9:30 p.m., los agentes judiciales quedaron impactados: ante sus ojos aparecieron unos jóvenes al borde del escenario, todos desnudos y alumbrados apenas por unas lámparas que llevaban en la mano y con las que se apuntaban unos a otros en un juego de luces. Bailaban y cantaban Let the Sunshine In (Deja entrar el sol), se convertiría en el soundtrack de una generación.

“Pudimos observar que efectivamente dicha obra se trataba de una reunión de hippies”, dejaron escrito a máquina y con letras mayúsculas en un informe policial de 1969 en el que no escatimaron en adjetivos llenos de indignación. Los agentes de la Procuraduría General de la República querían demostrar que aquello no era un simple espectáculo, sino un atentado contra la moral.

“Uno de los actores usa el pelo largo porque así lo llevó Jesús”, apuntaron.

La contracultura de los años sesenta fue retratada dentro del teatro gracias a Hair | Archivero

De teatro musical nada sabían los agentes judiciales, pero consignaron que durante los primeros minutos de la obra los actores sacaron pancartas. Y se leía: “La policía fuma marihuana”, “El alcohol mata, la mota no”, “¿Habrá marihuana en la Luna?”. Aunque lo que más les causaría horror estaría por venir: alusiones de odio a la policía y una escena donde los actores simulaban hacer el amor mientras se ríen de la bandera de Estados Unidos.

Aquel 3 de enero de 1969, en Acapulco, Guerrero, el puerto que había seducido al jet-set, se estrenó el musical Hair, una ópera beat sobre la contracultura hippie que se vivía en aquellos años sesenta en Estados Unidos. Una obra teatral disruptiva que se convertiría en el primer musical de rock de Broadway y en el primero en presentar un beso entre personas del mismo sexo en el escenario.

Hair tuvo en México su debut y despedida: tanto el gobierno de Acapulco como el del presidente Gustavo Díaz Ordaz –que había ordenado una matanza de estudiantes un año antes– ordenaron la clausura por ser “altamente pornográfica con apología de vicios e invitación a los mismos”. En un hecho sin precedentes, las autoridades expulsaron del país a un grupo de 15 actores estadounidenses y escoceses, que aquella noche atentó “contra la moral” del pueblo de México.

El espectáculo escandalizó a las audiencias de diferentes partes del mundo | Archivero

Esta es una colaboración de ARCHIVERO para DOMINGA, que reconstruye este caso gracias a expedientes olvidados entre cajones de viejas oficinas públicas. Historias como ésta revelan que en México la verdad oficial siempre está en obra negra.

El musical de Broadway llegó a un teatro de la Costera de Acapulco

Hair fue escrita por allá de 1967 por Gerome Ragni y James Rado, dos jóvenes neoyorquinos a los que se les ocurrió la idea de que el compositor Galt MacDermot musicalizara su libreto y canciones. Según la página especializada en teatro Playbill, se estrenaría ese mismo año en un pequeño teatro experimental del East Village y un año después en el Biltmore Theater de Broadway.

El “musical de rock de amor tribal” sigue a un grupo de jóvenes que luchan por su identidad generacional y personal, a los que los atraviesa la guerra de Vietnam, el consumo de las drogas, la posguerra y el inicio de la revolución sexual. La banda sonora incluye canciones hoy icónicas, como “Easy to Be Hard”, “Aquarius”, “Let the Sunshine In” o “Good Morning Starshine”.

Sin embargo los desnudos, la representación del consumo de LSD y lo que para las autoridades gringas entendieron como una burla a su bandera generaron controversia en la época. Pero Hair era más que eso: el primer musical de rock de Broadway, el primer espectáculo en presentar desnudez total y el primero en mostrar en el escenario un beso entre personas del mismo sexo, apuntó Los Ángeles Times.

Hair fue escrita por los actores Gerome Ragni y James Rado | Archivero

Y la obra llegó a México. De acuerdo a un reporte de la Dirección Federal de Seguridad (DFS), Hair se presentaría el 3 de enero de 1969 en un inmueble de la Costera de Acapulco y estaría integrada por 18 actores mexicanos y 19 artistas extranjeros que estaban representados por el empresario Andrés Correa. Los precios de los boletos rondarían los 120 y los 400 pesos.

Entre los actores extranjeros se encontraban Larry Boman, Corine Ellen, Marianne Sauvage, Cristina Yakobian, Barbara Greene, Laura Lenda Purdy, William F. Combs, Pablo Alonso Serna, Collen Thornton, Villa Maria Cameron, Allanha Lee Hopkin, Maureen Ellen Thornton, Jimmie Lee Cameron, entre otros.

Mientras que los productores en México eran Michael Butler y Alfredo Elías Calles, nieto del expresidente Plutarco Elías Calles, quienes habían revelado a la prensa que tenían una inversión de más de un millón de pesos entre el montaje y los sueldos de los actores, y que contaban con los permisos correspondientes.

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Aquella noche del estreno fueron los empresarios quienes decidieron retirarle a la prensa las cámaras fotográficas y se las regresaron al final, una vez terminadas las escenas de desnudos. Después, a las personas que pagaron los 400 pesos se les invitó a pasar por un “ambigú” (cóctel) en el cabaret Tiberio’s, también en la Costera de Acapulco.

No ha quedado claro cuál fue el rol de las autoridades de aquella noche, lo que se sabe es que hubo llamadas telefónicas desde la Secretaría de Gobernación dirigidas al alcalde Israel Nogueda Otero, quien ordenaría la clausura del Cine Acapulco donde se presentó la obra.

El show tuvo gran éxito en Nueva York, Estados Unidos, sin embargo, no tuvo el mismo recibimiento en territorio mexicano | Archivero

Así las autoridades expulsaron del país a “hippies artistas”

Un informe de la Policía Secreta mexicana, resguardado en el Archivo General de la Nación, revela que el escándalo explotó al día siguiente. Después del estreno Hair no pudo seguir en cartelera. Según la DFS a las 3:30 p.m. del 4 de enero llegaron cuatro inspectores de Migración al aeropuerto de Acapulco, quienes se pusieron a las órdenes del entonces jefe de la policía local, Luis Izaguirre.

Un telegrama da cuenta que probablemente así fue. “A las 20:30 horas de hoy se comunicó Luis Izaguirre con el subsecretario de gobernación Rafael Hernández Ochoa para recibir instrucciones al respecto”. Iban por los extranjeros que un día antes escandalizaron al puerto. “Tienen que ser trasladados a la ciudad de México y puestos a disposición de las autoridades superiores de migración”, dicen sus reportes.

En el informe se cuenta que la orden para dar con los actores y bailarines extranjeros fue firmada por Maclovio Herrera, entonces director de Migración. En ésta también se solicitaba que se les cobrara una multa inicial de 500 pesos por inmoralidad. “Y a la vez se les entregará un oficio notificándoles que se les da 24 horas para permanecer en el país”, dice el informe de la Policía secreta.

La última imagen del elenco de ‘Hair’, a punto de salir del país, luego de una redada y persecución por parte de las autoridades de México | Archivero

Sin embargo aquí la DFS contaba que los actores extranjeros no habían sido localizados porque el elenco se hospedaba en distintos hoteles del puerto, lo que dificultaba su deportación durante las primeras horas de búsqueda. “A las 21:00 horas [del 4 de enero] se acordó dejar la operación para detener hippies artistas para el día de mañana a las 6:30 horas”.

Finalmente el 5 de enero detuvieron a 15 artistas extranjeros que se presentaron en la obra. Según los reportes los artistas aseguraron que no tenían dinero para pagar la multa. El 8 de enero empezaron a salir los primeros siete actores deportados del país en el vuelo 900 de Mexicana de Aviación del aeropuerto del Distrito Federal con destino a Los Ángeles, California. Más tarde, otros seis lo hicieron en el vuelo 50 con destino a Texas; otros dos lo harían después también con destino a Los Ángeles.

Las fotos de su salida son hermosas: están en los mostradores del aeropuerto con su ropa sesentera, sus capas, sus vestidos de rombos, su pelo afro. La última escena en México del elenco de Hair, el musical prohibido, sería desde las escaleras del avión mientras levantan la mano efusivamente, posando para quienes toman fotos.

La película se llama México Norte y se estrenó en el año 1979. En los créditos aparecen los nombres de Patricia Reyes Spíndola y Roberto Cañedo, dos superestrellas del cine mexicano. La entrada es poderosa: el charro, interpretado por Cañedo, le lanza un balazo a un ranchero. Más tarde sabremos en la historia que se trata del hijo del cacique local, quien violó a su novia.

Es un remake de otro éxito suyo, por el que se ganó el pase directo al lado de los grandes directores del cine: Pueblerina (1946), un escándalo mediático por la exaltación de la ruralidad y su visión crítica del poder caciquil.

Su primer trabajo en cine fue como extra en The Oklahoma Cyclone, un western realizado por John P. McCarthy | Especial

Estos planos abiertos en los que se alcanza a ver la sierra fueron filmados en Álamos, Sonora, el pueblo mágico donde nació mi abuela Carmen y de donde también es la diva del cine mexicano, María Félix. Me cuentan mis primas de allá, que algunos abuelos de Álamos aún recuerdan a Reyes Spíndola con un vestido blanco de encaje y unas arracadas plateadas, corriendo por las calles del pueblo, y de cómo el propio Indio Fernández hizo un casting para incluirlos de extras.

Pero Álamos no fue la primera opción que tuvo: el lugar que había enamorado realmente al actor y director de cine fue Viesca, un pueblo mágico a 70 kilómetros de Torreón, Coahuila, rodeado por la Dunas de Bilbao, un espectáculo natural bien al norte de México.

Pero tres años antes del estreno, cuando El Indio buscaba localizaciones para el rodaje –casi como recreando el guion– asesinaría a un campesino llamado Javier Aldecoa Robles. Un expediente de la policía de espionaje de la Dirección Federal de Seguridad (DFS) cuenta la razón: todo ocurrió porque intentó defender a un grupo de gitanos que le habían ofrecido una taza de café turco.

Esta es una colaboración de ARCHIVERO para DOMINGA, que reconstruye este caso gracias a expedientes olvidados entre cajones y viejas oficinas públicas. Historias como ésta revelan que en México la verdad oficial siempre está en obra negra.

Emilio ‘El Indio’ Fernández era un hombre de armas tomar

El Indio Fernández sí que sabía disparar: nacido a inicios del siglo XX en Coahuila, cuentan sus biógrafos que desde muy joven se unió al movimiento revolucionario, en el cual logró llegar al grado de capitán primero de caballería. Sería por esta lucha armada que unos años después escaparía del país y terminaría viviendo en Estados Unidos.

El hombre fue hijo de un coronel revolucionario | Rodrigo Montoya

Según el Festival Internacional de Cine de Morelia, sería en la década de 1930 cuando su amiga, la actriz Dolores del Río, lo presentó con el director de arte de la Metro Goldwyn Mayer, Cedric Gibbons. Por ese entonces supervisaba el diseño de la estatuilla del premio Oscar y buscaba un modelo. Esta historia nunca ha sido confirmada pero en el imaginario de los mexicanos es El Indio Fernández desnudo.

Poco después, Emilio Fernández regresó a México donde trabajó en distintos oficios como panadero, maestro de tiro y dicen que hasta clavadista en Acapulco, Guerrero. Hasta que le llegó la oportunidad de su vida: protagonizar Janitzio (1935). El Indio Fernández debutó como director con la película La isla de la pasión (1942), protagonizada por David Silva e Isabela Corona. De ahí se vendrían éxitos como Pueblerina y Salón México (1948), entre otros superéxitos del cine mexicano.

Sin embargo, detrás de la genialidad había un energúmeno: múltiples artistas aseguraban que era un hombre violento. Alguna vez Chavela Vargas dijo que era un hombre “detestable” y “maltratador”, dijo que en su casa de Coyoacán agarró una pistola y disparó desde la ventana a un grupo de patos, que cuando le gritó por qué había matado a los animalitos le respondió que “por putos”. Después le apuntó a ella.

El ‘scouting’ de locaciones para ‘México Norte’ que terminó en asesinato

Un informe de la DFS, la policía de espionaje del estado mexicano, cuenta detalles en un viejo expediente que levantaron los agentes como parte de la investigación del ‘scouting’ que terminó en asesinato.

Emilio ‘El Indio’ Fernández fue un actor, director y productor mexicano con una prolífica carrera | Especial

El expediente, que con el paso del tiempo se ha puesto color amarillo, revela que todo empezó a las 11 de la mañana del 30 de mayo de 1976, cuando El Indio Fernández llegó a Viesca acompañado de su amigo, el prestigioso doctor Luis Maeda. Según los testimonios de los pobladores, se bajaron de una furgoneta estilo cámper último modelo. Iba acompañado de otras dos personas del equipo con las que hacían las búsquedas de locaciones para las películas.

Lo primero que hizo la estrella de cine fue tomar fotografías de las fachadas de la parroquia de Santiago Apóstol y otras capillas de Viesca. Dicen que, desde el principio, se corrió la voz de que estaban tomando fotografías para ver qué locaciones le funcionaban para su próxima película.

Todo transcurría con tranquilidad hasta que, a las dos de la tarde, un grupo de “gitanos” reconoció al artista y se acercaron. Lo invitaron a que visitara el campamento donde vivían en el Ejido Venustiano Carranza, donde estaba la antigua Hacienda de Hornos que fungió como fábrica de locomotoras y tranvías. Los gitanos querían invitarlo a tomarse una taza de café turco.

Según la policía de espionaje el artista aceptó la invitación del grupo de gitanos, pero llegaría más tarde. El Indio Fernández volvió a la sesión de fotos, no sin antes: “Se pudo saber igualmente que debido al fuerte calor ingirió algunas copas”.

A las seis de la tarde, junto con el doctor Maeda y su equipo de producción se subió a su cámper y aceleraron con destino a la exhacienda, una bellísima propiedad que había sido de los jesuitas. Llegaría a las 6:25 p.m., donde los gitanos lo recibieron emocionadísimos: no se esperaron que su artista llegara hasta allá a tomarse un café. Dicen que Emilio Fernández quería aprovechar para solicitar permiso a un juez auxiliar, Gabriel López, para sacar unas fotografías de otras construcciones coloniales.

Luego de varias complicaciones en la clavícula derivadas de una fractura, falleció el 6 de agosto de 1986 | Milenio

Sin embargo, cuenta la DFS, unos cinco minutos después –cuando aún se estaba acomodando para tomarse ese café– al lado del campamento llegó un autobús que había venido recolectando pasajeros de otros ejidos vecinos. De ahí se bajaría Javier Aldecoa Robles, un campesino de 26 años acompañado de un pariente, Francisco Marín Aldecoa. Según testigos, Javier se bajó borracho y de inmediato empezó a gritarle a los gitanos con groserías que se largaran del pueblo, les gritó que eran delincuentes y se tenían que ir. Rápidamente, para mediar, uno de los acompañantes del Indio intentó ponerse entre un gitano y el campesino, quien quería irse a los golpes.

Como el escándalo no paraba, El Indio Fernández desenfundó una pistola y lanzó lo que creyeron era un tiro al aire. Pero no fue así: el actor realmente le lanzó dos tiros con una pistola calibre .45 directo al pecho, cayendo herido sobre la tierra pedregosa. Un autobús se lo llevó para intentar trasladarlo al Seguro Social en la capital del estado. Pero Javier Aldecoa Robles murió en el camino.

Según el expediente de la policía de espionaje, el Indio Fernández se subió a su cámper y pasadas las siete de la noche llegó al Hotel Río Nazas, en Torreón, donde se hospedaba. Según el personal, ordenó que le bajaran su equipaje del cuarto mientras él esperaba en el bar. “Pasó al bar del hotel donde en forma tranquila se tomó dos copas…”

A las ocho de la noche, El Indio liquidó su estancia en la recepción y se marchó con rumbo desconocido. Una fuga como en las películas.

Antes de convertirse en estrella, el hombre trabajó en Hollywood como extra o bailarín entre 1925 y 1934 | Especial

La huida de ‘El Indio’ Fernández y la sentencia pública

De Javier Aldecoa Robles no se sabe nada. Parece que a la prensa y a la policía de la época lo único que importó fue que el asesino, Emilio El Indio Fernández, era una celebridad. Apenas la DFS consignó que el cadáver fue entregado a sus familiares, quienes vivían en el Ejido Venustiano Carranza, donde el ministerio público Francisco J. Salas dio fe y puede leerse en documentos oficiales.

Durante las primeras horas la Policía Judicial del Estado buscó por todo el estado al famosísimo director de cine y dejaron asentado en un informe que la primera pista era que una familia de apellido Guerrero lo escondía en su casa en Torreón, a la espera de que un vuelo privado lo recogiera. “Ya está en vigilancia el aeropuerto internacional”, consignarían unas horas después.

Según una nota del diario El País, Emilio Fernández escapó hasta Guatemala. Sin embargo, el 4 de junio de 1976, fue identificado por la policía. Dicen que el Indio pidió a la embajada que lo enviara de regreso a enfrentar los cargos por asesinato. “Tengo una responsabilidad como hombre y como artista”, habría dicho a Federico Barreda Fuentes, embajador de México en ese país.

Un juez en Torreón decretó la prisión formal del actor y director Emilio ‘Indio’ Fernández, sin derecho a fianza | Milenio

Sería el mismo actor y director de cine quien contaría que primero escapó de Torreón con destino a la Ciudad de México, después viajó hasta Bacalar, en la península de Yucatán, donde tenía una casita a la orilla de una laguna. De ahí tomó una avioneta rumbo a Belice, luego a El Salvador y finalmente a Guatemala.

El día que fue detenido dijo a la prensa guatemalteca que había escapado simplemente por “un instinto de libertad” y porque el pueblo donde ocurrió todo era muy pequeño y nadie le garantizaba su protección. “Me declaro desgraciado de un momento de ofuscación”, declaró a El Universal, en un viejo recorte que resguarda la Hemeroteca Lerdo de Tejada, en el Centro Histórico de la Ciudad de México.

Otro informe de la DFS también revela que finalmente, unas horas después, sería enviado en un vuelo de Mexicana de Aviación con destino a México. A las 11 de la noche del 5 de junio de 1976 llegaría al Aeropuerto Internacional Benito Juárez acompañado del embajador Barreda Fuentes. Los propios informes revelan que actuaron siempre con favoritismo: “El lic. Barrera manifestó que Emilio Fernández venía bajo su custodia y que no existía ninguna razón para que los agentes subieran al avión a detenerlo, ya que él lo iba entregar a las autoridades correspondientes”.

El Indio Fernández fue recluido en la cárcel municipal de Torreón y condenado a pasar cuatro años por el asesinato, sin embargo en diciembre de 1976 obtendría su libertad bajo fianza luego de entregar supuestamente 4 mil 500 dólares a la familia del campesino Javier Aldecoa Robles.

Paolo Sánchez Castañeda colaboró en la búsqueda de este archivo.

Casi todos los casos que armó la extinta policía de espionaje –la Dirección Federal de Seguridad (DFS)– estaban repletos de mentiras. Aún hoy es difícil saber qué detalles son verdad y cuáles no. Pero según su versión, el 7 de mayo de 1975, a las 6 de la tarde, rodearon la casa del No. 57 en la calle Hermenegildo Galeana, en Atizapán de Zaragoza. Iban tras un grupo de “guerrilleros” de la Liga Comunista 23 de Septiembre.

Los agentes de la DFS no iban acompañados de cualquier policía aquella tarde, era un escuadrón de la División de Investigaciones para la Prevención de la Delincuencia, corporación de la Dirección General de Policía y Tránsito que durante los últimos años había torturado y montado investigaciones en contra de cualquiera que pudiera ser enemigo del Estado.

Un informe, elaborado por los agentes que participaron en el operativo, cuenta que ese 7 de mayo se les invitó a salir a los ocupantes de aquella casa en la colonia Juárez. Por supuesto que ellos se rehusaron. Así que los agentes tuvieron que “abrir fuego a discreción” y lanzar gases lacrimógenos. Una hora y quince minutos duró el tiroteo, hasta que salieron por su propio pie.

Una vez desarmados pudieron entrar a la casa que funcionaba como imprenta, no sólo localizaron guerrilleros, sino algo que le importaba más al presidente Luis Echeverría Álvarez. Un miembro del comité de prensa que editaba el periódico Madera, creado por la Liga Comunista 23 de Septiembre. Una publicación clandestina que buscaba sumar simpatizantes o sensibilizar a los lectores sobre la revolución socialista que emprendían. Llegaron a armar tirajes de hasta 70 mil ejemplares.

Esa tarde fue detenido en la casa de Atizapán el señor David Jiménez Fragoso, un impresor que trabajaba en el oficio hacía más de 15 años, junto con otros tres integrantes de la Liga, todos muy jovencitos. Como en toda causa que armó la DFS, aseguraron que no se los llevaban por la propaganda, sino por el arsenal de explosivos conectados a la luz eléctrica, pistolas 38 súper, una de 9 mm y dos granadas.

Hoy los informes que elaboraron los agentes de espionaje, paradójicamente, se han convertido en el último rastro del señor David: mientras los demás fueron presentados ante un juez de Distrito, él no. David Jiménez Fragoso sigue desaparecido. Durante cuatro años la familia lo buscó, hasta que un día de 1979, la DFS informó llanamente: “murió en fuego cruzado el día del enfrentamiento”, sin dar más razón del cuerpo.

Esta es una colaboración de ARCHIVERO para DOMINGA, que reconstruye la historia del impresor David Jiménez Fragoso, que según la DFS murió pero que sus propios informes revelan una verdad aún más atroz.

Una familia perseguida por el Estado mexicano

David fue sometido a detención ilegal, tortura y finalmente desaparición en 1975 | Archivero

Aunque la DFS aseguró que murió el día de su detención, informes internos demuestran que al menos hasta el mes de julio de 1975, el señor David estuvo vivo en centros de tortura clandestina. “Había mucha saña a la familia porque el gobierno le tenía rabia y coraje a mi papá”, dice Alejandra Cartagena, nieta del impresor. Y es que él no era cualquier maestro de impresión.

El señor David era el padre de El Chano, David Jiménez Sarmiento, líder histórico de la Liga Comunista 23 de Septiembre y un objetivo importantísimo para el gobierno del presidente Echeverría. Habría estado involucrado en el intento de secuestro a Margarita López Portillo, hermana del sucesor de Echeverría. El Chano sería asesinado por el Estado Mayor en las calles de la colonia Condesa, el 11 de agosto de 1976.

En los años siguientes, la venganza del gobierno priista se extendió a otros miembros de la familia de David Jiménez Fragoso: Teresa Hernández Antonio, entonces esposa de su hijo mayor, ejecutada extrajudicialmente el 15 de junio de 1975 en Ciudad Universitaria (CU). Ángel Delgado Sarmiento, primo, también fue desaparecido junto con su esposa, Olivia Ledesma Flores, el 6 de julio de 1977.

Carlos Jiménez Sarmiento, otro hijo del impresor, estuvo preso seis años y fue ejecutado luego de salir libre en 1978, después de que Francisco Sahagún Baca, exjefe policiaco le advirtiera que algún día iría por él; y finalmente Joaquín Porras Baños, esposo de la hija del impresor, Lilia Jiménez Sarmiento, también asesinado por la policía.

Morir o desaparecer: el destino de la Liga Comunista 23 de Septiembre

El Estado utilizó al ejército y la Dirección Federal de Seguridad (DFS) para reprimir aactivistas y organizaciones sociales y políticas | Archivero

Aunque la DFS aseguró que David Jiménez Fragoso fue asesinado ese 7 de mayo de 1975, un informe resguardado por el Archivo General de la Nación, firmado por el propio Luis de la Barreda, entonces director de la agencia, da evidencia de lo contrario. Ahí se anexa una declaración del señor David donde cuenta que había nacido 44 años antes y había estudiado hasta la primaria. Que sus padres fueron el señor Luciano y la señora Dionisia, que tenía otros seis hermanos; que a los 18 se había casado con Gloria Sarmiento y con ella había tenido seis hijos; que el hijo mayor llevaba su nombre, David Jiménez.

En esa primera declaración dijo que la mitad de su vida había sido impresor, hasta que sufrió un accidente en la imprenta Moore-Business, cuando una guillotina le cortó una mano y parte del antebrazo derecho, lo que le causó un severo trauma psicológico. Esto le impidió seguir en el oficio por algunos años después del accidente. Hasta el mes de enero de 1974, cuando su hijo mayor lo invitó a unirse a un movimiento disidente del que ahora era parte: La Liga Comunista 23 de Septiembre.

“Mi abuela nos platicó que en una ocasión iban al cine y cuando iban caminando, salió algo de la Revolución Cubana y que mi abuelo dijo ‘nosotros aquí tan tranquilos y [allá] está pasando esto’. Mi abuela sí dice que la entrada a la Liga fue una decisión de familia”, recuerda Alejandra, su nieta.

Su hijo David le presentó a otro joven, Jorge Manuel Torres Cedillo, entonces responsable del comité de impresión de la Liga en la Ciudad de México. “Querían empezar a hacer un periódico y pues él tenía la capacidad y la experiencia y el conocimiento. Mi abuelo empieza a enseñarles en otras partes del país”. Según la transcripción de su declaración, durante meses estuvo trabajando en una casa de seguridad en Texcoco, donde trabajó revelando rollos fotográficos e imprimiendo el periódico Madera.

Para abril de 1974, regresó a la Ciudad de México donde empezó a recibir cursos de Marxismo. Ese primer reporte de la DFS incluso adjunta una fotografía que parece ser del día de su ingreso a las instalaciones de la agencia: llevaba una camiseta que parece blanca y mira de frente.

El 7 de mayo de 1975, a las 6 de la tarde, rodearon la casa ubicada en Atizapán de Zaragoza | Archivero

El 23 de mayo de 1975, dos semanas después de su detención, David Jiménez Fragoso volvió a ser interrogado. Esta segunda declaración es la segunda prueba de que no murió en el supuesto fuego cruzado. Tras días de tortura habló de su hijo, de la lucha revolucionaria que encabezaban él y su nuera Teresa; que tenía dos nietecitos que ahora cuidaba su exesposa Gloria; que otro de sus hijos, Carlos, estaba recluido en una cárcel preventiva desde hacía tres años por ser parte del movimiento.

El testimonio de sobrevivientes, como José Luis Moreno Borbolla, aseguraron que habían visto y reconocido al impresor a mediados de junio de 1975 (un mes después de su detención) en las celdas del cuartel del Batallón de Granaderos de Tlatelolco, en la Ciudad de México, que hoy se sabe sirvió como centro de tortura clandestina durante la Guerra Sucia. Otra evidencia más de que no murió en la detención de la imprenta, si no que estuvo bajo custodia de elementos de la DFS, mantenido con vida y torturado al menos un mes después, que se pierde su rastro. Hoy todavía lo busca su familia.​

Una persecución en Ciudad Universitaria

El 15 de junio de 1975, sólo dos semanas después de la última declaración que rindiera David Jiménez Fragoso, se organizó una exhibición de perros en Las Islas, ese jardín central al lado de la Biblioteca Nacional, que es Patrimonio de la Humanidad, en el campus CU de la UNAM. Eran las 10 de la mañana cuando agentes de la DFS y la División de Investigaciones para la Prevención de la Delincuencia ingresaron a las instalaciones universitarias, tenían información de un encuentro de integrantes de la Liga Comunista.

Los detalles de ese día son escasos pero, más tarde, el gobierno mexicano aseguraría que cuando fueron descubiertos cerca de Las Islas, uno de los guerrilleros sacó su arma y les lanzó unos disparos para luego darse a la fuga. Impune como operaba por esos años la policía, puso en riesgo a más de mil 500 estudiantes y personas que visitaban la exposición de perritos. Ese mismo día la propia DFS acosó a cientos de estudiantes a través de agentes infiltrados para saber qué vieron y la respuesta fue inminente:

Dos personas jóvenes, un hombre y una mujer, corrían desesperados intentando escapar de tres hombres que parecían policías. A sólo dos metros de distancia y por la espalda, les dispararon. Sin embargo, lo peor de esta historia es que cuando les alcanzaron y, a pesar de estar heridos sobre el pasto, les dieron el tiro de gracia en la cabeza y por la espalda, frente a los estudiantes. Esa mañana fueron asesinados Teresa Hernández Antonio –la entonces esposa de El Chano– y Adolfo Lozano Pérez, militantes de la Liga Comunista 23 de Septiembre.

La Liga Comunista del 23 de Septiembre publicaba ‘Madera’ de forma clandestina | Archivo

Una nota de prensa de esa época recuerda esos momentos: los estudiantes corrían nerviosos mientras los perritos ladraban y trataban de escapar de Las Islas. Tras asesinarlos, los policías cortaron cartucho y levantaron su arma apuntando al cielo mientras gritaban a los estudiantes: “¡atrás todos!”. Esa noche el médico perito José Huerta González corroboró la versión de los testigos: a Teresa le dieron nueve tiros por la espalda y a él, cinco. Aunque omitió mencionar en su informe el tiro de gracia en la cabeza.

Por supuesto que, en sus informes posteriores, aseguraron que llevaban cuatro granadas de mano. Los reportes de la DFS también exhiben que ni muertos dejaron de acosarlos: hasta el panteón de Los Reyes se infiltraron para documentar quienes asistían al sepelio. También elaboraron un árbol genealógico de la familia Jiménez Sarmiento para poder vigilar de cerca las actividades de todos, hermanos, padres, primos.

Ese mismo año la DFS iría por más integrantes de la familia del impresor: Joaquín Porras Baños, esposo de Lilia Jiménez Sarmiento, la hija del señor David, fue detenido por la DFS y murió en circunstancias violentas.

La desaparición de Leticia y ‘El Chano’

En agosto de 1976, Leticia Galarza Campos, de 23 años, estaba embarazada. Su bebita era de David Jiménez Sarmiento, el líder del grupo al que ella se había unido meses antes en Ciudad Juárez, Chihuahua. El Chano afinaba los últimos detalles del secuestro a Margarita López Portillo, la hermana del presidente electo en ese momento, José López Portillo. Sería raptada durante su visita a su madre, en la colonia Condesa.

Pero todo salió mal. El 11 de agosto, el intento de secuestro terminaría en el asesinato del Chano. Por supuesto que las autoridades aseguraron que ocurrió en fuego cruzado. Alejandra Cartagena, su hija, me cuenta que eso es parcialmente verdad. Aunque El Chano recibió impactos de bala durante estos acontecimientos, muchos años después se sabría la verdad. “Cuando muere mi último tío, mi abuela mandó a sacar los restos de mi papá y de mi otro tío. Y pues vieron que sí tenía el tiro de gracia”.

Han pasado 49 años desde que El Chano fue asesinado por el Estado Mayor en la colonia Condesa y Alejandra Cartagena, la bebé que Leticia llevaba en el vientre, es idéntica a ella: tiene el cabello negro y lacio y los ojos igual de chinitos. Se llama Alejandra en honor a la mejor amiga de su madre, pero también a la primera esposa de su padre, Teresa, la que asesinaron en CU, quien era conocida como “Alejandra” dentro de la Liga.

Alejandra es gentil con su historia. Pero eso no evita que después de tantos años haga silencios y se le vengan las lágrimas al recordar la saña con la que el Estado desapareció a su familia. Aunque me da la impresión de que la historia más dolorosa es la de su madre.

Para enero de 1976, aunque El Chano fue asesinado, Leticia Galarza Campos seguía activa en la Liga Comunista 23 de Septiembre. Por esos días vivía en una casa de seguridad con Mario Álvaro Cartagena López, otro integrante de la Liga. La persecución a la familia Jiménez Sarmiento se había vuelto intensa durante ese año e incluso ya había sido detenida toda la familia, antes de que llegaran a la casa de Atizapán acusándolos de “guerrilleros”.

La venganza del gobierno priista se extendió a otros miembros de la familia de David Jiménez Fragoso | Archivero

Estos hechos hicieron que meses después, Mario Álvaro llamara a su madre, la señora Graciela, que vivía en Guadalajara, y le hiciera una petición inusual: quería que viajara al D.F. a recoger a una bebita. Un día de 1977 su madre la entregó en una de las terminales de autobuses de la ciudad.

“Mi mamá Graciela platicaba que llegó con juguetes, con una cunita y conmigo cargando una cobijita. Me dijo que se le hizo muy chistoso porque, cuando me entregó, se le veía la pistola a mi mamá. Nada más nos fuimos con la cobijita envuelta y la pañalera”. La señora Graciela contó que las últimas palabras de Leticia fueron que su hija no fuera a pensar que ella era una mala persona, pero que no podía irse con la niña.

El último paradero de Leticia está registrado el 18 de febrero de 1978. Fue en esa fecha cuando la detuvieron en una casa de seguridad e interrogada más tarde por agentes de la DFS.

“Me platican que cuando detienen a mi mamá, la sacan de la casa y traía un bulto que ellos pensaban que era yo, pero no, eran armas. La gente le avisó a mi abuela [Gloria, la mamá del Chano]. Entonces, hubo un tiempo en que mi abuela me buscaba como desaparecida”. Lo que su abuela no sabía era que unos meses antes su nieta había sido trasladada a Guadalajara, con la familia de Mario Álvaro Cartagena.

La pista de qué pasó con su madre podría estar en las fotografías que le tomaron en la DFS: lleva el pelo corto, parece tusado, y una mirada de terror. “Se nota que tiene sus ojitos, muy asustada”, dice su hija. Parecería que, como acto de maldad, la DFS agregó en el informe otra fotografía de su madre sonriente, feliz, junto a un arbolito de Navidad y con Alejandra en la panza. Se sabe que Leticia fue trasladada al Campo Militar No. 1, el último lugar en el que fue vista con vida. Su madre sigue desaparecida.

Diversas pruebas señalan que David no murió en la detención de la imprenta | Archivero

“El Estado no te quita sólo a una persona, te quitan tu historia”

Alejandra dice que nunca ha podido entenderlo o explicarlo pero desde muy pequeña sabía que no era hija de los Cartagena, aunque le habían dado su apellido. Hasta que, a los cinco años, gracias a la información proporcionada por sobrevivientes de la Guerra Sucia, su tía Judith se apareció en su casa de Guadalajara y le soltaron la verdad.

Unos años más tarde, cuando tenía 12 años, Mario Álvaro Cartagena quien había logrado sobrevivir a la Guerra Sucia, le dijo: “¿Quieres ver una foto de tu papá?”. Ella respondió que sí y Mario sacó un ejemplar de la revista de nota roja ‘Alarma!’, donde se anuncia su muerte con fotos explícitas. “Fue difícil, fue doloroso, conocer a mi mamá y a mi papá por lo que hablaban los demás”.

Más de 40 años después, aún se investigan sus casos, sin que haya llegado la justicia. En el caso de su abuelo, llegó hasta la Comisión Interamericana de Derechos Humanos. “Yo les digo que cuando desaparecen a alguien, el Estado no sólo te quita a una persona, te quita tu historia y evidentemente son cosas que te marcan y te atraviesan todo el tiempo…”.

Paolo Sánchez Castañeda contribuyó en la búsqueda de este archivo

Son las 10 de la mañana y Carlos intenta salir de entre los fierros del primer vagón de la Línea 2 del Metro que conduce desde hace tres años. A pesar de la herida en la cabeza y la sangre que le escurre por el rostro, alcanza a ver que en su vagón hay más gente que intenta abrirse paso entre lo que era una ventana.

“¿Están bien?”, alcanza a preguntarles. Pero no le responden. Todos están en shock: sólo intentan abrirse paso entre el olor a quemado, los gritos y los cuerpos que yacen sin vida. Carlos empuja a los pasajeros y los ayuda a salir por los huecos hirvientes que se hicieron en el vagón debido al impacto . Ahora intenta salir, pero le viene un mareo y se desvanece. No hay más recuerdos.

El conductor abre los ojos y se da cuenta que está en las ruinas, de lo que un día fue el andén de la estación Viaducto de la línea color azul del Metro que va de Tacuba a Pino Suárez. Está ahí desvanecido y rodeado por las personas a las que él mismo ayudó a salir, y que asume lo sacaron después. Está mareado y confundido.

En el accidente 31 personas perdieron la vida y 70 más resultaron lesionadas | Archivero

De repente unos hombres lo abordaron y se lo llevaron no muy lejos de ahí. En ese lugar (que no se reporta dónde en los informes) lo está esperando el mismísimo coronel Jorge Obregón Lima, quien poco antes había sido jefe del Servicios Secreto y miembro de la Dirección Federal de Seguridad (DFS), la policía de espionaje en México.

En una ficha color azul del Archivo General de la Nación hay evidencias de que Obregón Lima realizó y grabó un interrogatorio. Una transcripción de ese audio cuenta que su nombre era Carlos Fernández Sánchez y apenas había cumplido los 21 años, cuando el 20 de octubre de 1975 manejaba el tren número 10. Esa mañana se estrelló contra otro, el número ocho, que se encontraba parado en la estación Viaducto.

Con una contusión en la cabeza, y sin haber recibido atención médica, empiezan a interrogarlo:

–Carlos…

–Eh

–¿Cómo te llamas?

–Eh..

–¿Carlos?… ¡contésteme bien!

Hoy es posible leer la transcripción del interrogatorio en el expediente, hay palabras y expresiones que delatan que lo más probable es que Carlos fue maltratado.

Lecumberri fue la antigua Penitenciaría de la Ciudad de México, funcionó como tal hasta 1976 | Especial

–¡Ay, ay, ay! –tecleó la mecanógrafa con signos de admiración, como un quejido.

Carlos, aún apelotardado por el impacto, le contesta tres veces que se llama Carlos, pero no puede verbalizar su apellido.

–¡A qué hora te tocó la salida! –le grita.

–¡Ay!

–¡Háblame fuerte, no te oigo!

Esta es una colaboración de ARCHIVERO para DOMINGA, que reconstruye la colisión de trenes en el Metro de la Ciudad de México de 1975, el primer accidente y más letal en su historia, donde murieron 31 personas y 70 resultaron heridas de gravedad. Casos como éste revelan que en México la verdad oficial siempre está en obra negra.

La teoría de sabotaje que persiste hasta la actualidad

El 4 de septiembre de 1969 el “gusano naranja” cruzó por primera vez la ciudad de oriente a poniente. El Metro era la representación de la modernidad, que tanto habían prometido los gobiernos priistas por ese entonces. La línea en inaugurarse fue la 1 que por entonces arrancaba en Chapultepec y terminaba en Zaragoza. Sólo un año después sería inaugurada la Línea 2, también conocida como la azul, y en su primer tramo conectaba la zona de Tacuba con Pino Suárez, en el Centro Histórico.

Según un expediente del Archivo General de la Nación, para octubre de 1975 más de un millón 800 mil personas utilizan diariamente la Línea 2 del Metro, que atravesaba dos estaciones super concurridas muy cerca del Centro: Chabacano, en la colonia Vista Alegre, y Viaducto, en la colonia Álamos, uno de los pocos tramos que no eran subterráneos y corrían sobre Calzada de Tlalpan.

El accidente se atribuyó a una falla humana, concretamente a la negligencia del conductor de la unidad 10 | Archivero

Casi desde su inauguración, cuando él tenía 16 años, el jovencito originario de Michoacán, Carlos Fernández Sánchez, se unió al equipo de trabajo del Sistema de Transporte Colectivo Metro, sin embargo sólo tres años antes del accidente se había vuelto chofer. Las fotos de Carlos recuerdan a Jim Morrison, el vocalista de The Doors, con la misma juventud y el pelo largo, encrespado y medio rizado.

Según el interrogatorio que grabó el coronel Jorge Obregón Lima, esa mañana Carlos Fernández llevaba unos 130 pasajeros en el tren.

–A ver explícame cómo fue… Explícame cómo fue el accidente.

–Por favor… –parece suplicarle Carlos.

Según su declaración ante el coronel a las 9:07 de la mañana salió de la base en Tacuba y le tocó manejar el tren modelo MP-68 con el número 10. Cerca de las 9:30 de la mañana llegó a la estación Chabacano, donde hizo su parada normal con rumbo a la siguiente, Viaducto, a dos kilómetros de distancia.

Dice que cuando estás por llegar a Viaducto, hay una pequeña lomita desde donde se alcanza a ver si hay un tren en el andén. Lo vio pero pensó que iba acelerar y retirarse, dice que tampoco ninguno de los operadores le avisó que el tren número ocho conducido por el chofer Miguel Sánchez Martínez, seguía en el andén.

De repente en la transcripción aparecen otra vez los quejidos:

–¡¡¡Ay!!! –parece que Carlos grita de dolor.

Carlos reacciona y le dice que no hablará más hasta que esté presente gente de el Metro, sus superiores o del sindicato. De repente en la transcripción aparece un hombre, un gerente jurídico y de vigilancia del Metro de apellido Leyva. Carlos le pide que le enseñe su credencial y éste le responde que no la tiene.

Carlos, resignado, vuelve a hablar y explica que para él varios factores se conjugaron esa mañana: en el andén no había una señalización adecuada y nadie le alertó, además aseguró que después del impacto otros pasajeros le contaron que cuando el tren ocho iba avanzar, unos pasajeros accionaron la palanca de emergencia. Esta última declaración sería la criptonita que activaría las teorías de la conspiración que sobreviven hasta el día de hoy y apuntan a un supuesto sabotaje.

“Ya nada más vi el tren enfrente de mi… Cuando iba a llegar, frené, y ya la desesperación, no sé, frené y ya después no sé qué me pasó”.

El chofer dice que se vino el impacto y luego las imágenes horribles: su vagón encima, incrustado en el vagón del otro tren.

El conductor fue condenado a 14 años de prisión por negligencia y homicidio culposo. Fue liberado por buena conducta tiempo antes | Archivero

Autoridades determinaron que el accidente fue culpa del chofer

En la estación Viaducto quedaron los trenes prensados, uno con otro: convertidos en una pila de fierros deformados. “Yo no sé cómo estoy vivo”, dijo Carlos. Otros pasajeros declararon que sintieron una sacudida y un golpe seco.

“Vi que una muchacha, a la sacudida del golpe, quiso agarrarse de algo, pero rebotó contra un fierro y se golpeó contra la cabeza… me parece que está muerta”, diría una de las pasajeras a los periodistas de El Sol de México.

Más de 2 mil equipos de rescate intentaban sacar con la ayuda de otros pasajeros y los vecinos de la zona, a los que quedaron con medio cuerpo debajo de los escombros. Fueron generosos como en toda tragedia mexicana: llevaron sus herramientas de casa y hasta sus vehículos para trasladarlos a los hospitales más cercanos.

Los testimonios de ese día cuentan que mientras los pasajeros yacían sepultados bajo los escombros, los rescatistas intentaban consolarlos entre los fierros deformados; también que entre las rendijas de las carrocerías naranja, les inyectaban opioides para soportar el dolor, mientras intentaban liberarlas con sopletes, sierras eléctricas y grúas.

El tren viajaba a 70 kilómetros por hora cuando se estrelló con el convoy que se encontraba detenido | Fototeca MILENIO

Inmediatamente el presidente Luis Echeverría Álvarez instaló una comisión para investigar las verdaderas causas. Tan sólo seis días después, el 26 de octubre de 1975, se determinó que se debió a la imprudencia y descuido del chofer.

Y es que según las autoridades, los sistemas de operación y dispositivos de seguridad funcionaron con normalidad, a pesar de que Carlos aseguró lo contrario y reiteró ante un juez que nadie le dio la orden de detener el tren. Fernández fue llevado con todo y las heridas al penal de Lecumberri e inició un proceso judicial en su contra que terminó en una sentencia de 10 años de prisión por homicidios, lesiones y daño a propiedad ajena.

Según un expediente en el Archivo General de la Nación, de las horas posteriores al accidente, los informes internos de la policía de espionaje reiteraron que el convoy número ocho hizo un alto en los andenes del «viaducto», permaneciendo más tiempo de lo debido. Además, que personas no identificadas en la estación Chabacano accionaron la palanca de emergencia de uno de los vagones. El reporte dice tal cual:

“Para que el convoy continúe la marcha, una vez que ha accionado la palanca de parada de emergencia, ésta debe volverse a su posición original mediante una llave de cuadro que conserva el Operador. Esta operación se verificó cerca de las 9.33 horas, es decir sólo tres minutos antes del accidente”.

Sin embargo y a pesar de que desde la loma Carlos tuvo visibilidad absoluta y percatarse de la inmovilidad del convoy ocho por la velocidad que llevaba, de 60 a 70 kilómetros por hora, al accionar los frenos manuales, éstos no lograron detener el tren. Según la DFS al menos este fue su propio informe que ellos recopilaron gracias a los testimonios de Petro Téllez, regulador de turno en el Metro.

Más de 30 personas murieron y alrededor de 70 resultaron lesionadas por el percance | Especial

La lista de fallecidos fue larga y dolorosa

El conductor Carlos sólo había estudiado hasta la secundaria y ganaba un sueldo mensual de 5 mil 200 pesos cuando se estrelló. El joven recibió contusiones en la cabeza, cara, brazo, tórax.

Romana Padilla y su hija María del Carmen fueron identificadas por su esposo. El señor Salvador Guzmán fue identificado por su cuñado. Manuel Rocha era profesor de la Universidad Iberoamericana y fue identificado por su mama. La más pequeña de los fallecidos tenía dos años. La lista es larga y dolorosa. Según los informes, cada familiar recibió 100 mil pesos que fue entregado en cheque y personalmente por Daniel Leyva, de la Gerencia Jurídica del metro.

Sólo unas semanas después del accidente la policía de espionaje se infiltró en el Metro. Particularmente en la estación Hidalgo para hacer una especie de ‘ocus group sobre el accidente. “Los usuarios indicaron que a raíz del accidente sufrido en la Estación Viaducto del Metro, sienten temor de abordar este servicio, pero obligados por las circunstancias que atribuyen la falta de transporte se ven en la necesidad de seguir usándolo”. La historia del metro, un loop interminable.

Paolo Sánchez Castañeda colaboró en la búsqueda de este archivo.